Accusa.

"Sono solitario come l'ultimo occhio

di un uomo in cammino verso la terra dei ciechi"

[ Vladimir Majakovskij - Qualche parola su me stesso]

"Io, non ero ancora mio [...]

Irresoluto adolescente

da poco diplomato

tardivo in tutto

educato a non apprendere niente

farai da te

quello che la scuola non ha potuto.

Sarà questa la tua fede"

[Tino Villanueva - Convocazione di parole]

Questa poesia non è rivolta a tutti, ma è certamente rivolta a molti. A moltissimi.

Se l'Uomo è nutrito dal suo pensiero

 e se il poeta è l'infanzia dell'Uomo 

che senso abbiamo

che senso abbiamo noi

in un mondo che rifiuta ormai 

                     di guardarsi indietro?

Che rifiuta la cura, che rifiuta

di abbassare lo sguardo per capire il suono

dei suoi passi?

Bambini, vecchi, adolescenti

vedo sciarade di gente adultizzata 

calcare strade e marciapiedi come file di neonati

battere i piedi nervosa

       se non ritiene i suoi capricci soddisfatti

vedo un'intera generazione ingrassare

sulle spalle della mia

sulla sua schiena adagiata mollemente

mentre ne succhia via il midollo

Sì, noi tutti siamo soli, abbandonati al minuscolo ramo

che ci avete lasciato

Noi...

Voi!

Grassi, stolti, ignoranti!

vi siete presi ogni cosa, banchettando con le nostre speranze

riempiedovi  a sbafo le interiora e versando

la vostra merda fumante su di un piatto

per poi posarcela sul tavolo  e chiedere, ghignanti

" Beh, Allora?

non è abbastanza?"

Vecchi viziati come bambini, bambini frustrati

come vecchi

adulti lagnosi dell'eterna culla, incatenati all'eterna mammella del benessere

Incapaci da analisi, di vero giudizio

di scrivere e leggere e capire

ma sempre  pronti ad educarci a ciò che è giusto e corretto

ad insegnarci il celeste confine 

fra ciò che è male e ciò che sacro ed intoccabile.
Idioti!

          Idioti!

Voglio che sappiate, e chiaramente,

 che è solamente colpa vostra.

Avete ucciso l'infanzia sventrandola

e rifugiandovi in essa come scabbie fameliche

avete ucciso la Poesia, la speranza

ed io per questo sono qui, anche io ucciso, 

svuotato

che mi rimprovero e bestemmio e piango lacrime

che non sanno di nulla

che non sono né tristi né felici

che non sono lacrime!

E solo e soltanto per colpa vostra...

Solo e unicamente

                        per colpa vostra.

Viktor Michajilovic Vasnetsov - Cavaliere all'incorcio, 1878

Tamikrest - Arante N'Adagh