Visita Interiora Terrae

"Siamo poveri davvero se non siamo altro che sani di mente"

[Donald Winnicott ]

E' una vita che non scrivo, che non scrivo sul serio.
Certo, ogni tanto tiro fuori qualche poesia, vabbé, ma prendermi la possibilità e lo spazio per entrare in me stesso, per osservare i miei spazi interni...
Da quanto non lo faccio? Due anni? Tre? Quattro?Cinque? Una vita intera?

C'è un'aridità abbacinante in me, come un blocco, qualcosa che mi è stato succhiato via come il midollo dall'osso e che mi impedisce di essere forte, presente a me stesso, capace. Qualcosa che negli ultimi anni ho affrontato e sublimato con estremo dolore e fatica ( ponos?), e che ormai potrei persino descrivere con dovizia di dettagli, se me la sentissi

Il fatto è che non voglio. Voglio ancora scavare, grattare finché non sentirò il nucleo delle mie debolezze pulsare vivo e caldo, finché non potrò osservarlo come osservo ora lo schermo di questo computer e accettarlo per quello che è...

Visita Interiora Terrae...

Un giorno, forse, potrò respirare e sentirmi completo e felice. Davvero. So che sarà così.

Caravaggio - Decollazione di San Giovanni Battista, 1608

Io
sono solo
Come un pezzo di legno putrefatto
abbandonato sulle soglie del camino
             Niente, Niente
Insostenuto, sottile e flebile
santissimamente sacrificio del mondo
privato a forza delle proprie viscere
delle sue profondità
Io sono solo
         come una linea tracciata a matita
                         sul tavolo
come macchie di dita impresse sul vetro
Solo, niente
                    Solo
La mia mente è silenziosa, stanza vuota dell'anima
la mia bocca parla abbandonata
schiava della lingua e dei muscoli facciali
Ed io sono solo, così solo
solo, solo, solo
monco, tranciato, macellato
                    cieco, abusato.
vivo, trasceso, ucciso
 scoperto, 
       indifeso
Solo, niente. Come una tenda stracciata.
                Solo.
                    Moncherino patetico d'essere
Solo. Incapace, stupido, inerme...
        Disarmato, tremante, impaurito
                          Solo
                                   Solo
                                           Solo...
Un abbraccio impedito
una mano tesa scorticata sul palmo
un guscio sgranocchiato fino al pulviscolo
un turbine senza salvezza, uno schizzo di spuma sulla terra secca
una guerra senza grida, un marchio senza pelle
Solo. Solo.
Come un idioma sepolto, una civiltà negletta 
                                                          
Solo
come le nenie dei primi uomini                                                 

Solo....
        Solo....
                  Solo.

Donizetti -  Verranno a te sull'aure 

( Lucia di Lammermoor; Maria Callas e Giuseppe Di Stefano)

Accusa.

"Sono solitario come l'ultimo occhio

di un uomo in cammino verso la terra dei ciechi"

[ Vladimir Majakovskij - Qualche parola su me stesso]

"Io, non ero ancora mio [...]

Irresoluto adolescente

da poco diplomato

tardivo in tutto

educato a non apprendere niente

farai da te

quello che la scuola non ha potuto.

Sarà questa la tua fede"

[Tino Villanueva - Convocazione di parole]

Questa poesia non è rivolta a tutti, ma è certamente rivolta a molti. A moltissimi.

Se l'Uomo è nutrito dal suo pensiero

 e se il poeta è l'infanzia dell'Uomo 

che senso abbiamo

che senso abbiamo noi

in un mondo che rifiuta ormai 

                     di guardarsi indietro?

Che rifiuta la cura, che rifiuta

di abbassare lo sguardo per capire il suono

dei suoi passi?

Bambini, vecchi, adolescenti

vedo sciarade di gente adultizzata 

calcare strade e marciapiedi come file di neonati

battere i piedi nervosa

       se non ritiene i suoi capricci soddisfatti

vedo un'intera generazione ingrassare

sulle spalle della mia

sulla sua schiena adagiata mollemente

mentre ne succhia via il midollo

Sì, noi tutti siamo soli, abbandonati al minuscolo ramo

che ci avete lasciato

Noi...

Voi!

Grassi, stolti, ignoranti!

vi siete presi ogni cosa, banchettando con le nostre speranze

riempiedovi  a sbafo le interiora e versando

la vostra merda fumante su di un piatto

per poi posarcela sul tavolo  e chiedere, ghignanti

" Beh, Allora?

non è abbastanza?"

Vecchi viziati come bambini, bambini frustrati

come vecchi

adulti lagnosi dell'eterna culla, incatenati all'eterna mammella del benessere

Incapaci da analisi, di vero giudizio

di scrivere e leggere e capire

ma sempre  pronti ad educarci a ciò che è giusto e corretto

ad insegnarci il celeste confine 

fra ciò che è male e ciò che sacro ed intoccabile.
Idioti!

          Idioti!

Voglio che sappiate, e chiaramente,

 che è solamente colpa vostra.

Avete ucciso l'infanzia sventrandola

e rifugiandovi in essa come scabbie fameliche

avete ucciso la Poesia, la speranza

ed io per questo sono qui, anche io ucciso, 

svuotato

che mi rimprovero e bestemmio e piango lacrime

che non sanno di nulla

che non sono né tristi né felici

che non sono lacrime!

E solo e soltanto per colpa vostra...

Solo e unicamente

                        per colpa vostra.

Viktor Michajilovic Vasnetsov - Cavaliere all'incorcio, 1878

Tamikrest - Arante N'Adagh

Allo specchio

"

"Che il verso sia come una chiave

che apre mille porte"

[Vicente Huidboro]

Così forte così 

            sensibile

Cuore, cuore, cuore

Un cuore triste di lucida bile

Queste mie occhiaie profonde.

Oscar Kokoschka - Die Auswanderer,1917

Oh Hiroshima - Mirage