te mira bleme toi-meme,
et que triste pleureaient dans les hautes feuillées
Tes espérances noyées!"
Paul Verlaine- Romances sans paroles, Ariettes oubliées, IX ( Una fra le più belle poesie mai scritte)
Sono un poeta.
Questo vuol dire che la mia vita è inutile.
Che tutto ciò che faccio è inutileChe tutto ciò che scrivo è inutile.
Questo vuol dire che ogni singolo pensiero
ogni singola parola
ogni singolo sguardo
sono inutili.
Inesorabilmente
incomparabilmente
inaspettatamente
Inutili.
Sono piccolo, minuscolo
più insignificante di una tenia.
Io non cambierò il mondo e resterò arroccato qui
antagonista involontario
serrato in questa stupida fortezza di parole e assonanze
Calciato fuori dalla Storia,
una lattina di retorica...
Non c'è nulla di più confortante.
Caravaggio- Conversione di Saulo, olio su tela 230x175
Ascolto abbinato:
Hybrid Minds - Meant to be
Come ho già detto altrove (e forse anche qui): meravigliosa ebbrezza del NON SERVIRE (In tutti i sensi!). L'utilità lasciamola ai servi. E l'utilitarismo agli squallidi. Che ne ricavino degli "utili" per costruircisi le loro utilissime TOMBE.
RispondiEliminap.s. bellissima canzone.
Amo i tuoi commenti caustici...oltre a non farmi sentire solo mi consolano in questa mio incessante ed improduttivo cercare me stesso...
RispondiEliminaScusa la tarda risposta ma ho dovuto comprarmi un computer per stare qui a Torino, all'uni, quindi non ho potuto leggerti prima.
Un saluto ed un abbraccio di immensa gratitudine
l'inutilità che bella roba!
RispondiEliminaquando penso ad un regalo che sia veramente il "regalo" per qualcuno, mi sforzo sempre di creare o comprare qualcosa di inutile, un dono e basta.. nulla che può essere mercificato, banalizzato, utilizzato.