Incontri con tre passanti

" E quanto più del pittoresco mi colpisse la poesia delle cose"

[R.Radiguet - Il diavolo in corpo]

Avete presente quella bizzarra fascinazione degli altri che spesso è inevitabile provare quando si passeggia? Quella sorta di poeticissimo senso di sospensione nel partecipare all'esistenza altrui attraverso la compenetrazione, la mera concordanza di semplici espressioni e stati d'animo indefiniti? 

Provo una sorta di amore insondabile per le masse in movimento. E' un feticismo da artista.

Orme:

Respiro poesia a bocca aperta

avvinto in nugoli di piazze ammassate

Respiro poesia con Te,

quando mi sfiori attraversando

le fredde mani sconosciute

E mi ricordi con lo sguardo un sobbalzo!

Attorno ai ciechi marciapiedi

queste mie orme insensibili

Geometrie:

Non mi combattere d' iridi

svuotate

Ti ho amato fin dalla prima pelle

fin dal motivo che disegna

sulla tua faccia quello sguardo inaccogliente

Sono commosso e come immobile 

per te

di geometrie senza disordine

Considerazione:

Potessi credere soltanto adesso
ancora un cielo
                     un turbamento
una vergogna
Se così incauto nel respiro non odiassi
questo mio busto decrepito
Assieme all'acqua sopra il fiume scorrerei
e contorcendomi di smorfie in rivoli
 e divorando nel mio letto il sole

Vincent Van Gogh - Un paio di scarpe, 1886

Tenru - The way she moves

A esser poeta ci si fa solo del male

"Io non sono un porta-insegna

né un esploratore dal cuore d'aquila

sul cammino verso il paese dell'aurora

Sono un salice in riva al fiume

attraversato dal mormorio dei venti

da cui lo spirito di rivolta del mondo

solo può ricavare un piffero

e con esso modulare un canto

in cui siano tempeste, afflizioni e amore"

[Katri Vala - Pajupilli, il piffero di salice]

La verità è che tutto ciò che amo in questa vita è la poesia, e che l'attuale fonte di tutte le mie più grandi sofferenze è di non poterla condividere con il mondo, il non sapere se sono abbastanza bravo, se mi impegno nel modo giusto per poter anche solo sfiorare la bellezza dei grandi cantori del passato.

E' veramente frustrante pubblicare in questo blog e non trovare neanche un commento, elemosinare attenzioni dalle case editrici e non ricevere risposta...e poco contano stronzate come " la vera poesia è quella che ti porti nel cuore", o i soliti discorsi consolatori alla " ma magari non riescono a capirti". 

No. 

La poesia per me non è un hobby o un vezzo, io la AMO, e rinuncerei a braccia e gambe pur di poter scrivere come davvero vorrei, rinuncerei persino agli occhi, alla bocca, alla lingua...a tutto, tranne alle mani e al cervello.

E alla luce di questo, come potete pretendere che mi accontenti di qualche semplice spiegazione di comodo, che mi basti scrivere su un blogghetto di merda che frampò manco leggo io stesso? 

E per favore no, non ditemi che sono arrogante o esibizionista, perché se ognuno di voi ha mai scritto con sincera passione accontentandosi semplicemente di far leggere i propri lavori all'amico e alla sorella o è Emily Dickinson, o non ama davvero la scrittura ( magari scrive bene eh, ma non la ama) o non è adatto a fare lo scrittore, il poeta in particolare, perché i suoi desideri sono controllabili e quindi deboli 

Infatti, come diceva Blake, in un suo celebre passo:

Coloro che reprimono il desideri lo fanno perché il loro desiderio è abbastanza debole da essere represso 

[W. Blake, The Marriage of Heaven And Hell]

                                          Caspar David Friedrich - Due uomini contemplano la luna

E il mio desiderio di essere poeta è forte, più forte della vita stessa. Non mi importa della gloria, né del denaro, voglio solo scrivere ed essere letto, perché l'essere letti è una parte fondamentale dello scrivere, anche se tutti quanti se ne dimenticano.

D'altronde scusatemi, siete mai stati innamorati? Forse che amare una persona significa accontentarsi di guardarla da lontano senza comunicarle i propri sentimenti? 

Io non so voi ma non mi verrebbe mai in mente dire ad un giovane fremente di passione che in fondo il vero amore sta nel cuore di chi lo prova...cioè dai! E' una delle più lacrimevoli stronzate che si siano mai sentite!

Quindi sì, VOGLIO essere letto e VOGLIO pubblicare, anche gratuitamente, senza prendere uno spicciolo, anche a costo di sentirmi dire da tutti che faccio pena.

E se pensate che sia una brutta cosa potete baciarmi il culo peloso.

Umida incerta:

E sono come una gramaglia di ricordi

un vecchio salice rigonfio

che tende lapidi i suoi cigli verso terra

Con questa pioggia che mi bagna fino al fango

fino a toccare le mie imberbi radici

Attenzione:

Vorrei centrare questa mia coscienza

vorrei centrarla in tutto ciò che accade

che mi discosta e m'indugia

mi lascia molle come terra bagnata

Vorrei centrare questo essere e nutrire

le vostre crepite parole di carezze

Ma trovo solo accanto a voi

nuovi ritorni

la mia immediata solitudine

e non vi posso che scoprire silenziosi

mentre gioite a questo corpo sospeso

Potessi:

 A S.B.

Potessi spenderti nei baci ogni mia cellula

che ha impresso il morso sulla pelle

della sua vana e silenziosa apparenza

potessi splendere per te ogni giorno

assieme all'alba

potessi essere la polvere sui cigli

dei balconi

potessi alzarmi con un soffio di vento

oh, e riposarmi sui tuoi occhi umidi

ti chiederei ancora una volta di piangere

e nelle lacrime tue un'ultima volta

come in delirio mi farei annegare

La quercia

Di conoscenza non si cresce

che sgravandosi

Prima di tutte le altre piante la quercia

riceve il sole sopra il bosco antico

e quante foglie, quanti fiori ha perduti

per arrivare così prossima al cielo!

Gackt Kamui - Blue

Tu sei fatto di lacrime

"Così Ovest ed Est possono andare

come gli umani, l'uno all'altro incontro

Uno soltanto è rimasto a rammentare

dell'altro, chissà dove, solo il pianto"

[Yrjo Jyhla - Incontro nel bosco, Kiiratsuli, 1941]



Da molti mesi a questa parte sto dedicando veramente poco tempo alle prefazioni che sono solito inserire in quasi tutti i post pubblicati. Non solo perché sono stanco, emotivamente stanco, ma più che altro perché non ho nulla di interessante da dire se non quelle quattro parole di circostanza che rendono i miei monologhi  molto simili a quelle odiose quarte di copertina appiccicate sul culo dei libri seconda mano o, nei casi peggiori, ad un volgare e schizofrenico brainstorming dai toni grotteschi.

Complessivamente quindi, sono consapevole di offrire un contributo all'ermeneutica affatto privo di corpo.
Sostanzialmente, me ne frego.
L'hypocrite lecteur colpisce ancora...

Non so scrivere, non sono mai stato capace.
Stasera sto di merda, vorrei piangere, piangere e piangere fino a farmi sanguinare il naso.

Come diceva Shakespeare, nel Tito Andronico?

"Tu sei fatto di lacrime,

e nelle lacrime presto si scioglierà la tua vita"



Era l'atto IV se non sbaglio.

E quando Tito si prostra, ombra di se stesso. di fronte ai senatori, cosa chiede?

" Siano le mie lacrime a nutrire questa terra secca"



Per Tito perlomeno, il dolore può nascondere sfumature di vita, di dissoluzione anche,  e di morte.

Io invece sono inerme e vuoto e sto di merda. Fine. 







Edvard Munch - Sera nel corso Karl Jhoann

Passeggiando:

La forza invalida di questi
                     cambiamenti
soltanto un tremito

Ed urlo morbide scintille al vento
con la mia gioia


Vedeste:

Questo dolore che è la corda della vita
questo dolore che c'insegna l'indolenza
la pigrizia
questo dolore, nudità del respiro
questo dolore tutti voi lo rifiutate
altalenando indubbi vespri psicologici
e mi parlate di un affetto mancato
mi ricordate della madre che scontenta
lasciò suo figlio alle carezze dei rifiuti
della ragazza dallo spirito informe
che indugia in letti voluttuosi per fermare
il proprio senso

Mi raccontate queste storie atroci
e dietro un candido cappotto di pelo
porgete livide monete ad adottivi
vagabondi
Ma se vedeste, proprio adesso
il mio cuore!
Come un ascesso di candore e fiamme
di fronte a voi
accanto al vostro dignitoso contengo.
Se lo vedeste, cari amici
cosa fareste per domarmi?
Sorridereste ancora?

Tempus:

In questa satira di gioia confusa
come d'un fragile sostegno
alle mie indomite regole

Destrage - Where things have no colour





Ano hi mita sora

"Ano hi mita sora akaneiro no sora wo nee kimi wa oboete imasu ka

Yakusoku chigiri shoka no kaze ga tsutsumu futari yosotta

[ Il cielo che vedemmo quel giorno, quel cielo rubino: te lo ricordi?

Ci facemmo una promessa, avvolta nella brezza della prima estate 

 prossimi l'uno all'altra]

(SID) - Uso ( libera traduzione) 



Il funerale dei grilli:

Forse
alzassimo la testa e toccassimo
le stelle
mordendoci gli occhi a un solo passo dal cielo
Forse selvaggi, forse muti
attorno ai tendini distesi
di questa notte crivellata dal vento
Mentre godiamo di risposte atoniche
lasciando il fremito dei grilli a canzonarci

Come un velo funebre



Klimt - Danae ( rivisitazione di Milo Manara)

Cielo:

Nessun sonno, nessuna attività
al bacio limpido che vuoto
mi contorna
A questa stanza disadorna di passi
queste ordinate vertigini di blanda
solitudine
Ma perché mai dovrei ostinarmi?
Pestare i piedi ed impegnarmi
a decorare il pavimento di grammatiche
Uscire il capo con la pioggia
abbracciarmi
Serrarmi gli occhi con parole senza forza
e addormentarmi troppo presto
per ascoltarmi crescere

Osserva adesso Padre mio
non è che straccio senza rughe oramai
il cielo

(SID) - Uso

 



Est quadeam flere voluptas

Non sono convinto del risultato di questo lavoro. Non mi dispiace, ma due o tre immagini forse sono un pochettino banali e scontate...però mi fa piacere pubblicarlo, vedrò un po' quei due feedback che mi arrivano e deciderò se cancellare il post o meno.



Guercino - Il pianto di San Pietro, 1650

"Est quadeam flere voluptas

-V'è un certo piacere nel piangere-"

[Ovidio]

 

 

Questo dolore come soffice imbuto

in cui tritare ogni frammento del mio animo

in cui cadere

abbandonati ad uno scivolo

in cui trovarsi accompagnati

dal rozzo greppo di una stridula voce:

 

Tu non sarai mai, giovane uomo

tu non sarai mai libero

 

Ed il suo attento penetrarmi mi invade

mi raschia l'eloquio

mi digerisce come lima impercettibile

sopraffacendo ogni mio sforzo di solerzia

mi dà il sapore del trovare il mio corpo

ogni flessione al mio sognare feroce

 

Mai libero, mai.

 

Ma vorrei avere troncate le braccia

la testa floscia e inletarghita

come un pampano appisolato al sole

Sono infelice io, infelice e colpevole

e la mia nascita carezza il presente

affascinando la mia acredine di esistere

 

Est quadeam flere voluptas

Mai libero, mai.

 

Authr - Beliefs

 



 



Fessure II

Ero sul treno e vedo questa specie di grande spaccatura soffice fra le nubi, una specie di maestosa feritoia inanellata di luce. Al che mi è venuto lo sghiribizzo e ho deciso di scrivere qualcosa in continuità con un tempa precedentemente scelto, quello delle "fessure".

Questo è ciò che ne è uscito.



Jhon Constable - Nube di studio 

Fessure (II) :

E d'improvviso attorno a me
ancora fessure
spuntano ardenti come tagli fra le nubi
mondano luce come filtri di cielo
in un laghetto fra le strade ed il muro
nelle finestre, fra le case
le vedo

Fessure.
Conati unici e ardenti
urlanti spazi che improvvisi s'impongono
e lascian baci a soverchianti silenzi
mentre d'un palpito ti sfiorano il cuore.
E sei già solo, fra le case
dopo il secondo che t'invadono gli occhi

Serji Tankian - Sky is over

 









Il Tarlo arrogante



 

                                                                 "Oh! Scruta d'intorno gl'ignorati abissi

più ti va lungi l'occhio del pensiero

più presso viene quello che tu fissi:

ombra e mistero"

      [ Giovanni Pascoli - Sapienza, Myricae]

 





L'uomo che non dubita, credo

è come il tarlo dall' elitra striata

che ad ogni morso ottiene polvere e sego

e mentre osserva le sue stanze macilente

esce alla luce convinto d'esser pieno

 

 

Hiatus -  Precious Little

 

 

 

Fessure

Lawrence Alma-Tadema  - Antonio e Cleopatra

 

 



            Ho cominciato a vivere, 

 ma non a respirare

                      [ Ivan Ivanovich Dimitriev - Diaro di un vaggiatore]



Piccole mani e miseri occhi
ho sempre avuto
così che il mondo mi sovviene
come un piccola fessura d'immagini
ed io non so come trattarlo
mi rende torbido la sua interezza

Piccole mani che non sfiorano
piccoli occhi dove sfugge la luce
tanta bellezza che d'un tratto
sembra formarsi sul mio sguardo ammutolito
Così che il mondo mi sovviene
come una piccola fessura d'immagini

 

 



 Skrux - Infinite ( ft. Anna Yvette)



Nemoria Arizonaria

Non l'ho mai detto ma la biologia degli organismi è sempre stata una delle mie grandi passioni e, a dirla tutta, l'unica branca della scienza capace di scatenarmi un entusiasmo sostenuto e sincero. Sarà che mi affascina l'esistenza in tutte le sue forme e cazzate simili suppongo...

Comunque, dopo settimane e settimane di inattività sia scrittoria sia blogghistica, ho finalmente trovato un argomento di cui valesse la pena scrivere qualcosa.  Mi è capitato così, di punto in bianco, mentre studiavo( odiatissime) scienziaterie  per il prossimo esame universitario: la Nemoria Arizionaria.
La Nemoria è una stupenda varietà di falena dal colore smeraldino la cui larva, in periodo primaverile, assume l'aspetto dell'amento della quercia per mimetizzarsi. Come praticamente il 99,99% degli animali su questa terra, l'ho trovata una creatura estremamente affascinante e per qualche strano motivo PUFF, ho sentito il bisogno di scrivere.

Spero risulti un lavoro gradito, perlomeno ai moscerini che ogni tanto mi passano davanti allo schermo.

In piena estate sono spesso
una tempesta di fomenti sciolti
una carezza dal turgore ardente
in piena estate
prima che il vento mi travolga e mi rivolti

In primavera sono adesso
come la larva della verde nemoria
che dell'amento della quercia si veste
che si confonde fra i suoi fiori di cotone
Come la verde nemoria io sono

un quieto grappolo sul ciglio dell'eterno

 

Haring - Canopée





E mi rammento al mio creare

E' una poesia, tutto qui.



 

Non chiederci la parola che squadri da ogni lato
l'animo nostro informe, e a lettere di fuoco
lo dichiari e risplenda come un croco
perduto in mezzo a un polveroso prato. 
[ Montale - Non chiederci la parola]

E mi rammento al mio creare

Della mia gioia la tormenta
E il rifugio
Siamo spirali che s’avvincono così
Nell’impotente meraviglia dell’estasi
Color pallore come ossa e dolci
Come artifici che convergono nell’anima

E mi punisce il mio toccarvi il sorriso

Perché ho paura di ammaestrarmi gli occhi
Che ho ben più in odio il vostro muovere certi
di tutto il cedersi del mondo al dissipare

Beethoven - Sinfonia n.7, secondo movimento "Adagetto"